Porque no me alcanzaron los 100 sonetos de Neruda, intente escribirte uno, aunque no debería llamarlo como tal, no contiene rima y me causo más angustia al escribirlo y expresarlo que el solo pensarlo... Eres un sueño hecho poesía, un amor hecho canción y sobre todo una hermosa verdad hecha mentira…
Quise darle sentido y termine dándole opacidad sin brillo sin sentido alguno, quise darle amor y termine dándole odio.
Entre tanto verso camine por senderos de pasión sin poder expresar una gota de amor, sentí el éxtasis sin poder llegar a la plena excitación, un cuerpo sumergido en arenas movedizas, creada por tu sonrisa, un valle encantado con esos ojos que tanto clamo… un sinfín de palabras que se atascan en mi garganta, unas bella dona que calma mi angustia… y una pétalo de rosa que esconde las sincera y profunda pena de amor..
